Amor de lata. Amor florero. De esos que te mojan las ganas porque saben que nunca podrán empaparte el corazón. Y es entonces cuando te das cuenta de que estuviste escribiendo historias con las ascuas de un cenicero; cuando descubres que en cada esquina hay un destino, una vida capaz de exprimirte los pulmones a cambio de un suspiro. Son prostitutas de latidos.
Y me recuerdo que no salí esta mañana a la calle con la convicción de cambiar el mundo, no sin antes conseguir girar el mío; no sin antes convertirme en instantes por fin no efímeros. Tengo la excusa perfecta para no poner fecha de caducidad a este noviembre infinito.